все новое - это хорошо забытое старое...

[Lamb]

ПОсвящается

Вам когда-нибудь было холодно?
Холодно так, чтобы кутаться в плед?
Вам когда-нибудь было холодно,
Холодно подряд много лет?
Нет, тогда вам не понять боли,
Не понять слез и пьяных истерик,
Вы хорошие актеры, ваши роли
Исполнены оптимизма… но я вам не верю.
Я пытаюсь, но словно стена вырастает,
Не дает мне почувствовать ваших фраз,
Она меня от мира защищает.
А знаете…защищает от ВАС!
И как бы смешно не звучало,
Слушая вас, я пытаюсь понять -
Зачем это вам было надо?
Зачем научились идеально врать?..
Упоенные властью, позорно бежите,
Слишком много слов - нет проблем…
Почему?.. вы лучше сами скажите…
Ведь даже у лжи есть предел…
Всегда найдутся те, кто сильнее,
Кто разрушит стареющий мир.
Они уже идут - исчезайте скорее,
У вас еще есть шанс, краткий миг…
Приблизьтесь на шаг к счастью!
Научитесь жить без вранья;
Вы уходите – я плачу:
Вы не вернетесь, я вновь одна…
29/03/04

[Lamb]

Камелеопард

не думала, что можно так ненавидеть,
причем, не только чужих – себя…
не думала, что толкают не видя,
в пропасть толкают - со зла…
так приятны чужие страданья,
чужие слезы, убитые мечты,
так приятно всепотакание,
власть над ходом судьбы…
словно Пилаты – мелочны, трусливы;
ложь, клевета - основной язык…
скрипуче неприятны голоса мотивы,
выполнен приказ – истошный крик…
крик матери, потерявшей сына,
сын – жизнь, надежда, опора…
наплевать… не важны перспективы
той, чей так непрочен век…позора…
цепко схватившись за ветку,
спихиваешь тех, кто лезет к тебе…
все равно – клеймо ли, метка…
пусть знают, пусть видят,
пусть сами помогут себе…
в этой жизни звериные законы,
не увидишь дружеской поддержки…
только понадеешься – оковы,
кровью чувства истребляют…
счастья жестоки издержки…
как-то по-детски, столь несерьезно,
но все же вывод сотен лет…
как бы тебе не бывало сложно…
запоминай – за все держать ответ:
и за предательство, и за грубость,
и за обиды тех, кто подлей…
ибо жизнь – страшная глупость:
либо борись, либо уходи,
нужно место… для зверолюдей!

[Lamb]

другу

бывают друзья, которым не хочется врать,
которым открываешь душу, до последней капли,
бывают друзья, которых не смеешь обижать,
просто, как и им, тебе неприятно...
хочешь чувствовать их каждой клеткой тела,
ощущать присутствие - всегда, везде...
у такой дружбы, поверьте, не бывает предела,
такой дружбы нет на земле...
так могут любить лишь ангелы неба,
что слишком редко спускаются к нам,
мне повезло: я нашла, что хотела...
у меня есть такой друг - не отдам небесам...

[Lamb]

видимо, написано было к чему-то...

вы знаете, как уходят друзья?
не товарищи, не знакомые,
а те, кого вы любили, как себя,
те, за кем и в огонь и в воду...
не знаете... странная порода
людей, которым все все равно...
у которых одна мысль вертиться...
для которых все на одно лицо...
обидно, им нельзя довериться...

[Lamb]

ушедшим в небытие...

Помнишь… гитара, прохожие, памятник…
Друг другу в глаза, вокруг пустота…
Помнишь, ты любил мне рассказывать
О том, что умеешь взлетать в небеса…
Не думала, что так скоро маятник
Закончит отсчет твоих дней на земле…
Не думала, что я буду оплакивать
Наши встречи с тобой… наедине
С одиночеством, в пустой комнате,
Где слишком многое говорит о тебе…
Где нет фотографий, нету записок…
Мы не успели… захлебнувшись в омуте
Собственного отчаяния, пытаюсь найти
Хоть что-то твое… порой ты так близок,
Когда я слушаю песню… когда вспоминаю…
Лишь память толкает вперед…
Дает силы идти…
Лишь сейчас понимаю,
Что мы захлебнулись в любви…
И знаешь…
Такого, как ты, я не встречу в пути…

[ingko]

Lamb, Про меня:

Cтранно,когда ты видишь дождь и не слышишь его звука.Когда ты замечаешь,что около тебя кто-то напевает тихую песенку,чувствуешь ее душой,она такая красивая.Ты оборачиваешься,чтобы посмотреть…Кто это?...Как красиво…Ищешь взглядом,но никого не видишь.Не слышишь дождь потому что не хочешь.Не видишь певца,потому,что презираешь людей.Так бывает когда тебя ранили.Больно.Сильно.Смертельно.Хотя ты и не чувствуешь боли,она где-то внутри тебя.Но знаешь,что на этот раз не выживешь.Почему?Удар был сильный?,-спросят тебя.Ты молча посмотришь в глаза собеседника,он торопливо отведет взгляд.И,хотя ты так ничего и не ответил,он поймет.Ты просто не хочешь больше бороться.Ты еще жив,только потому,что у тебя есть обязательства.Они пока держат тебя крепким узлом.Потому,что ты благородный.Они чувствуют это и вгрызаются в тебя,они не могут тебя просто взять и отпустить.И они знают,что пока ты с ними не разберешься,ты в их власти.И ты это тоже знаешь.Папа…Мама…Твои близкие люди…Поэтому ты и не предашь.


Однажды ты вспомнишь то,что когда-то сам написал.Вспомнишь отчетливо.Потому,что это была твоя жизнь до того ,и ты еще мог слышать и видеть… У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и слышатьь об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась.Печально смотрела в его голубые глаза.Когда Он засыпал, она снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее потому, что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее, отрывали от неба и приносили к его ногам туда.Вниз…
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тонну ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них,а крупные, садовые, бездушные цветы в ответ веяли холодом.
Она была ветром. Каждую ночь летела к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер. Я убью тебя,если ты не выкинешь это из своей головы. - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга. – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка. – говорил он. – Ты не поэт.То,что ты пишешь отвратительнее гнили.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.Не позорь меня своими каляками.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья.Она их просто вырвала. Хотя может быть она ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник» подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать» - подумал он…

[ingko]

Я знаю,у меня были крылья.Знаю высоту и легкость парения.Я знаю вкус дождя и шепот радуги.Я знаю прикосновение кисти к телу,потому,что любил рисовать на себе. Я писал .И это полюбили люди.Я помню прохладу лепестков ромашек и вкус утренней росы.И я знаю,что стал весить на 9 граммов меньше.Я потерял душу.