[Diplomat]

Выдалась весьма занятная неделька. Побывал почти везде, где только можно, кроме загса и морга.
В результате из старых зарисовок и новых строк сложилось ЭТО. Графомания, она графомания и есть. Но выбросить всё-таки жалко.
Может, кто заценит. Итак,

Пьеса в стиле Аримана.

Часть 0: И пришел Пророк.

О, наконец-то ты прозрел!
Увидел славы начинанье,
И мыслей доблестных удел.
Там принципы мировозданья!

Конечен путь, конечна мысль,
Но бесконечно лишь прозренье,
И жизни бесконечен круг...
А славы призрачно горенье!

Хотя отрадно иногда
Считать найвысшим во вселенной,
Того, кто нижe, чем червяк,
Чернее непроглядной черни.

И честь? Бессмыссленна она,
Когда руля нет и ветрила,
Идеи нет! А иногда-
И чести нет. Даюсь я диву...

Часть 1: Властитель простирает длань.

Молчи, старик! Твой кончен путь!
И идеалы твои дики!
Времен назад не повернут
Твои слабеющие крики.

Ты был пророк, ты был мудрец,
Но Время так песку подобно:
Не вспомнит скоро человек,
Как звать тебя: и то природно!

И смерть твоя лишь подтвердит
Идею вечную, прямую:
Жизнь- это память, Сила, Власть!
И лишь о ней богов молю я...

Часть 2: Не скрыться от дани Смерти.

Молчи уж, жалкое созданье!
И ты, старик, умри скорей!
Мировозренье, Мирозданье,
Какая чушь, ей-Богу, ей!

Что Власть? Я властвую над Смертью,
Ну и неужто счастлив я?
Вся власть, когда ты мертв, поверьте,
Слабей усохшего ручья!

Живи и пой, пока живется,
И слушай трели певчих птиц.
Когда же нитка оборвется,
Падешь и сам пред мною ниц!

Часть 3: И Ночь скрывает предгорья.

Здесь слышен скрип песка и стоны вен
Покосившегося бетона.
Здесь тяжко давит бремя мертвых стен:
Нет свободы, нету дома.

А там течет река
И воздух свеж и чист.
И в небе облака,
Дрожит зеленый лист.
И ветер далека
Несет благую весть:
Пусть доля нелегка,
Но счастье где-то есть...

Здесь черный смрад страданий всюду,
Крик потерь.
Здесь алый пыл борьбы безумья,
Боль царит теперь...

А там дыханье ветра,
Птицы на крыле.
А там нас ждут и верят
На земле.
А там печаль и радость,
А там бескрайний свет.
Тебе туда так надо...
Тебя там нет.

Часть 4. Но Утро ступит на землю.

Как краток миг прозренья в этом мире,
Как глубока в нем тьма бездумных дел!
Мочите, господа, свои мозги в сортире:
Они лишь мертвый груз для бренных тел,
Ведь разум- мертвый груз для наших тел!