[ingko]

Lamb, Про меня:

Cтранно,когда ты видишь дождь и не слышишь его звука.Когда ты замечаешь,что около тебя кто-то напевает тихую песенку,чувствуешь ее душой,она такая красивая.Ты оборачиваешься,чтобы посмотреть…Кто это?...Как красиво…Ищешь взглядом,но никого не видишь.Не слышишь дождь потому что не хочешь.Не видишь певца,потому,что презираешь людей.Так бывает когда тебя ранили.Больно.Сильно.Смертельно.Хотя ты и не чувствуешь боли,она где-то внутри тебя.Но знаешь,что на этот раз не выживешь.Почему?Удар был сильный?,-спросят тебя.Ты молча посмотришь в глаза собеседника,он торопливо отведет взгляд.И,хотя ты так ничего и не ответил,он поймет.Ты просто не хочешь больше бороться.Ты еще жив,только потому,что у тебя есть обязательства.Они пока держат тебя крепким узлом.Потому,что ты благородный.Они чувствуют это и вгрызаются в тебя,они не могут тебя просто взять и отпустить.И они знают,что пока ты с ними не разберешься,ты в их власти.И ты это тоже знаешь.Папа…Мама…Твои близкие люди…Поэтому ты и не предашь.


Однажды ты вспомнишь то,что когда-то сам написал.Вспомнишь отчетливо.Потому,что это была твоя жизнь до того ,и ты еще мог слышать и видеть… У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и слышатьь об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась.Печально смотрела в его голубые глаза.Когда Он засыпал, она снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее потому, что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее, отрывали от неба и приносили к его ногам туда.Вниз…
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тонну ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них,а крупные, садовые, бездушные цветы в ответ веяли холодом.
Она была ветром. Каждую ночь летела к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер. Я убью тебя,если ты не выкинешь это из своей головы. - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга. – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка. – говорил он. – Ты не поэт.То,что ты пишешь отвратительнее гнили.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.Не позорь меня своими каляками.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья.Она их просто вырвала. Хотя может быть она ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник» подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать» - подумал он…