|
Друг
Я давно не писал,
Лист бумаги отброшен.
Смятый лист, он устал,
И я тоже подкошен
Грязный лист, тихий друг,
Терпеливый бродяга.
Сколько помнишь ты рук?
Сколько боли, бедняга?
Даже счастье в строке
Для тебя муки ада,
И перо в злой руке
Молча молишь: "Не надо!"
Каждый штрих оставлял
На искромсаном теле
Новый шрам, он стонал,
Ныли раны, горели.
Но ты добрый, прощал
Все обиды поэтам.
Своей кровью питал
То, что нарекли светом.
|